El empleado de la oficina de correos de New York Avenue nunca había visto un avión, lo que resultó ser un punto ciego de dos millones de dólares.
Hora del almuerzo, 14 de mayo de 1918. William Robey, un empleado de Washington de 29 años con la costumbre de estampar sellos, había salido de su oficina esperando exactamente esto. El nuevo número de correo aéreo había salido a la venta el día anterior, coincidiendo con los primeros vuelos programados. Su diseño necesitaba dos colores, rosa carmín para el marco y azul intenso para el biplano, lo que significaba que cada hoja pasaba por la imprenta dos veces. Los coleccionistas de Washington, Filadelfia y Nueva York habían hecho cálculos al respecto y holgazaneaban en los mostradores, esperando a que alguien colocara una hoja en el sentido equivocado.
Robey pidió cien sellos de 24 centavos. Cada Curtiss JN-4 en la sábana que se le deslizó volaba boca arriba. Pagó el valor nominal de 24 dólares, lo que ahora vale aproximadamente 510 dólares, como ha documentado la revista Smithsonian, y sólo mencionó el error una vez que el dinero cambió de manos.
La semana que Robey pasó sin parpadear
Los inspectores postales llegaron a su lugar de trabajo en cuestión de horas. Se apoyaron en él, regresaron e interrogaron a su esposa en casa. Lo que les faltaba era cualquier base legal para tomar la hoja, y Robey, que no era un novato, se negó a hacerlo.
Pasó esa tarde recorriendo la capital en tranvía con un maletín lleno de aviones volcados.
La pareja durmió mal, con las sábanas escondidas debajo de la cama. Una semana más tarde lo llevó a Filadelfia y salió con un cheque certificado por 15.000 dólares del comerciante Eugene Klein, una ganancia de 14.976 dólares en una compra a la hora del almuerzo. Con ese dinero se compró una casa y un coche. Klein le pasó la hoja al coronel Edward Green por 20.000 dólares, y Green hizo lo que formó la leyenda: la cortó y escribió un número de posición en el reverso de cada sello antes de distribuirlos entre sus amigos.
Por eso nadie habla de la hoja de Jenny invertida. Discuten la Posición 49 o la Posición 76.
Cuatro sellos, una vitrina, uno aún desaparecido
Ethel McCoy poseía las posiciones 65, 66, 75 y 76 como un bloque intacto, comprado en 1936 por 16.000 dólares, como relató el Christian Science Monitor. En 1955 se lo prestó a la Sociedad Filatélica Estadounidense para una convención en Norfolk, Virginia, y alguien cortó la vitrina de la exposición y se fue con él.
Dos fueron recuperados en las décadas siguientes. La posición 76 surgió en 2016 cuando un joven en Gran Bretaña lo llevó a una casa de subastas de Nueva York para venderlo, habiéndolo heredado de su abuelo y sin saber nada sobre su historia, después de lo cual el FBI y la oficina del Fiscal Federal de Manhattan lo devolvieron a la Biblioteca de Investigación Filatélica Estadounidense, que posee el reclamo de McCoy. La posición 66 nunca ha reaparecido. Nunca se nombró a ningún sospechoso.
Lo que vale un rectángulo de papel bien educado
“No hay 98. No hay 100”.
Scott Trepel de Robert A. Siegel Auction Galleries estaba hablando de la Posición 49, que tiene una calificación de 95 en centrado y, explicó en NPR, no puede mejorarse con ningún ejemplo sobreviviente. Había permanecido en la bóveda del banco de una familia durante un siglo, nunca encajado en un álbum, nunca expuesto a la luz.
En noviembre de 2023, cuatro postores lo llevaron a un precio de remate de 1,7 millones de dólares. Con la comisión, el total ascendió a 2.006.000 de dólares, la cifra más alta jamás alcanzada por un sello estadounidense en una subasta. El comprador, un promotor inmobiliario llamado Charles Hack, ya poseía uno.
La rareza que nadie quería
En 2013, el Servicio Postal reimprimió el Jenny como una hoja de recuerdo de 2 dólares, dedicándola junto a la apertura de la galería de sellos del Smithsonian, luego imprimió silenciosamente 100 paneles con el avión en la posición correcta y los distribuyó a través del sistema de pedidos por correo. Cada hoja se envió en un sobre cerrado para que los compradores no pudieran mirar.
Escasez fabricada, envuelta en plástico.
Su propio inspector general concluyó más tarde que el truco violaba las reglas internas contra la creación de rarezas para obtener ingresos, y que sólo 20 de los 100 paneles corregidos habían sido registrados como vendidos.
La escasez se puede imprimir bajo pedido. Lo que no puede es un operador de prensa apresurado con una guerra en marcha, un empleado que no tenía una imagen mental de un avión y un hombre en su hora de almuerzo que sí la tenía.
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