Sé algo sobre el duelo.
Cuando el suelo se cae debajo de ti, cuando el mundo está patas arriba, cuando simplemente estás destrozado. Tan roto.
He estado allí.
Y yo también he vuelto. Mis pies encontraron el suelo otra vez, el mundo giró hacia arriba y el quebrantamiento se desvaneció y se desvaneció hasta que volví a estar completo. Diferente, porque no puedes volver atrás y ser quien eras antes, pero completo.
No existe una fórmula para ello. No se puede calcular exactamente cuánto tiempo llevará llegar allí. No puedes acelerarlo, no puedes saltarte los pasos, no puedes chasquear los dedos y simplemente terminar. Se necesita tiempo. Se necesita trabajo.
No hay palabras que lo mejoren porque a veces no se puede mejorar. Sin perspectiva, sin clichés, sin lado positivo. No puedes resucitar a los muertos.
A veces simplemente apesta.
Y apesta y apesta y apesta y apesta y apesta y apesta y apesta. Hasta que no lo haga.
yo primero escribió sobre Donald Trump en 2011, aquí mismo en Daily Kos, cuando yo era apenas un nuevo editor asociado. Aquí está la pista:
Probablemente esto no ayude al pequeño problema de Donald Trump de ser percibido como un imbécil racista.
Es impactante lo bien que se mantienen esas palabras, 13 años después. Y, sin embargo, no es nada sorprendente. Trump siempre fue un imbécil racista, mucho antes de que escribiera sobre ello. Demonios, mucho antes de que yo naciera. En 13 años, sólo ha empeorado.
En aquel entonces, se trataba de su promoción alegremente maliciosa de la teoría de la conspiración de Birther sobre el presidente Barack Obama. Este año, se trató de la negritud de la vicepresidenta Kamala Harris.
Cuanto más cambian las cosas, menos cambia nada con este hombre.
En 2016, vi cada manifestación de Trump. Ese era mi trabajo. En aquellos días, antes de que su cerebro, que ahora tiene 78 años, se volviera completamente papilla y tuviera dificultades para abrir puertas, hacía dos o incluso tres concentraciones al día. Cada día.
Los vi a todos. Fue por una buena causa. Estaba trabajando con el equipo de Planned Parenthood para elegir a nuestra primera mujer presidenta y sufrí cada palabra terrible que pronunció.
Fue una agonía, pero valió la pena porque íbamos a elegir a Hillary Clinton y finalmente romperíamos ese techo de cristal.
Ese maldito techo de cristal.
Me puse mi diadema ese día. Tomé todas las selfies sonrientes. Mi equipo lució con orgullo nuestras sudaderas «Señora presidenta si es desagradable» que habíamos hecho especialmente para nosotros.
Y entonces el suelo se vino abajo debajo de nosotros, y el mundo se puso patas arriba y quedamos destrozados. Estábamos todos tan destrozados.
Nada podría mejorarlo. Simplemente apestaba.
El dolor era real. Fue profundo. Como perder a un ser querido. Habíamos perdido nuestro país y nada podría mejorarlo. No puedes resucitar a los muertos.
Excepto …
A través de nuestro dolor, marchamos, nos organizamos y resistimos. Contraatacamos y ganamos. Jodidamente ganamos. Y ese glorioso sábado de noviembre, me uní a mis compañeros neoyorquinos en la calle para vitorear durante horas hasta que nos quedamos roncos porque lo habíamos logrado.
Habíamos derrotado al imbécil racista y estábamos completos otra vez. Diferente, pero completo.
El imbécil racista ha vuelto.
El techo de cristal sigue intacto.
El mundo vuelve a estar patas arriba.
Y simplemente apesta.
Este dolor es real y en este momento nada puede mejorarlo. Así funciona el duelo. No podemos saber cuánto tiempo tomará para estar completo nuevamente. Requerirá tiempo y trabajo. No será fácil. Perder a un ser querido (o un país) nunca lo es.
Pero tengo que creer que sucederá. Porque sé algo sobre el duelo. Y sé que a pesar de que apesta y apesta y apesta y apesta y apesta y apesta y apesta y apesta, encontraremos el suelo nuevamente. Y volveremos.