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Estamos presenciando un asesinato.
Jeff Bezos, el multimillonario propietario de The Washington Post, y Will Lewis, el editor que nombró a finales de 2023, se están embarcando en el último paso de su plan para acabar con todo lo que hace que el periódico sea especial. El Post ha sobrevivido durante casi 150 años, evolucionando de un periódico familiar local a una institución nacional indispensable y un pilar del sistema democrático. Pero si Bezos y Lewis continúan por su camino actual, es posible que no sobreviva por mucho más tiempo.
En los últimos años, han cortado repetidamente la sala de redacción (eliminando su revista dominical, reduciendo el personal en varios cientos, reduciendo casi a la mitad el escritorio de Metro) sin reconocer las malas decisiones comerciales que llevaron a este momento ni brindar una visión clara para el futuro. Esta mañana, el editor ejecutivo Matt Murray y el jefe de recursos humanos Wayne Connell le dijeron al personal de la sala de redacción en una reunión virtual temprano en la mañana que cerrarían el departamento de Deportes y la sección de Libros, pondrían fin a su podcast exclusivo y destriparían dramáticamente los departamentos Internacional y Metro, además de recortes asombrosos en todos los equipos. Los líderes del puesto, que ni siquiera tuvieron el coraje de dirigirse a su personal en persona, dejaron a todos esperando un correo electrónico informándoles si tenían o no un trabajo. (Lewis, que ya se ha ganado la reputación de llegar tarde al trabajo cuando se presentó, no se unió a Zoom).
Es posible que el Post aún surja, pero éste será su legado perdurable.
Lo que le está pasando al Post es una tragedia pública, pero para mí también es muy personal. Cuando el sótano de mis padres se inundó recientemente, entre las cajas inundadas de fotografías antiguas y discos de vinilo, encontramos el libro infantil de mi hermana menor. Allí, en una página reservada para los recuerdos del mes en que nació (noticias sobre visitas de abuelos cariñosos, tal vez, o descripciones de sus maullidos gorgoteos), mi padre había llenado las líneas con noticias del periódico de nuestra ciudad natal, The Washington Post.
"Síndrome de Inmunodeficiencia Adquirida (SIDA)". “Irangate”. "La nominación de Bork a la Corte Suprema de Estados Unidos". "La NFL se declaró en huelga". “¡¡¡Wall Street tuvo el peor día desde 1929!!!” "Estados Unidos estaba atravesando una crisis de basura, es decir, se estaba quedando sin sitios de eliminación, especialmente en el noreste". (Para ser justos, trabajó en gestión de residuos. Pero también… ¡bienvenida al mundo, niña!)
Es decir: The Washington Post se siente como parte del ADN de mi familia, impreso en nuestros primeros recuerdos, conmemorado entre cortes de cabello y otros recuerdos más tradicionales (primer cambio de pañal, primera palabra).
Cuando era niño y crecía en Bethesda, Maryland, no recuerdo un momento en el que el Post no estuviera, de alguna manera, entretejido en el tejido de mi vida. Recorté fotografías de la sección de deportes del entrenador de los Redskins, Joe Gibbs, y del mariscal de campo, Mark Rypien, para pegarlas en las paredes de la habitación de mi infancia el año en que mi padre me enseñó a ver fútbol.
Justo antes de cumplir 12 años, una estudiante de tercer año de la escuela secundaria Walt Whitman, donde pronto comenzaría, estrelló su BMW blanco contra un árbol después de una noche bebiendo con tres amigos, partió el auto por la mitad y mató instantáneamente a ella y a una amiga, e hirió gravemente a las otras dos niñas. El Post fue donde busqué para comprender lo que había sucedido, para lidiar con la potente mezcla de juventud, privilegios y tragedia. Más tarde, cogí el Post para buscar puntuaciones y resúmenes de mis partidos de baloncesto universitario; admirar a los atletas mucho más talentosos de toda la región que habían formado parte de sus diversos equipos All-Met; y seguir cada nuevo desarrollo de los francotiradores de Washington, DC, que aterrorizaron el área y paralizaron al país.
El Post fue también como me enamoré del periodismo. Todo amante de los periódicos tiene la sección que lee primero (Deportes, Cómics, Metro) y la mía era Estilo. La sección, que debutó en 1969, no se parecía a nada que hubiera existido antes, ni a lo que ha sucedido desde entonces: un periódico que dio a sus redactores el tiempo, el espacio, la libertad y la voz para producir un periodismo narrativo extenso que era de lectura obligada y se defendía de las grandes revistas de Nuevo Periodismo de la época. Y para mí, fue una oportunidad de comulgar con gigantes (leer a personas como Libby Copeland, Robin Givhan, Paul Hendrickson, Sally Quinn, David Von Drehle, Gene Weingarten, Marjorie Williams) y reflexionar sobre cómo lo habían hecho.
Luego, en 2017, llegué al Post como reportero para cubrir la Casa Blanca de Trump y me quedé durante ocho años mágicos. Había planeado quedarme para siempre. Así que lo que está sucediendo en el Post ahora mismo (lo que ha estado sucediendo allí durante un tiempo) es personal. Pero también es mucho más grande que yo o cualquier persona.
La explicación menos cínica es que Bezos simplemente no está prestando atención. Tal vez, como muchos de nosotros al principio, quedó encantado con el acento británico de Lewis y estudió la torpeza que enmascara a un emperador cuyos hilos hechos a medida no son ropa en absoluto. O tal vez, como tememos muchos de los que amamos profundamente el Post, la aniquilación sea el plan.
Los periodistas del Post que conozco han mostrado una voluntad genuina, incluso entusiasmo, de evolucionar, un espíritu de creatividad e innovación en un momento de transformación de los medios. Pero sus ejecutivos parecen no saber hacia dónde conducirlo. Entre los muchos fracasos aquí (de liderazgo, gestión, negocios, imaginación, coraje) el periodismo real se mantiene firme.
El periodismo es (siempre ha sido) una industria difícil. Pero vi de primera mano cómo Bezos, Lewis y compañía hablaban en un pomposo lenguaje corporativo (“Arréglalo, constrúyelo, escale”) y no lanzaron, ni siquiera intentaron lanzar, iniciativas que pudieran hacer realidad sus grandiosas visiones. Comenzaron 2025 revelando el “Gran Objetivo Audaz y Peludo” de saltar de aproximadamente 2,5 millones de suscriptores a 200 millones de usuarios pagos, a pesar de haber terminado el año anterior con una hemorragia de decenas de miles de sus suscriptores existentes, mientras culpaban a los periodistas por las tribulaciones del periódico.
No pretendo tener las respuestas a los problemas financieros del Post, ni un modelo de negocio exitoso para un periódico local que también es el periódico local del país. Pero puedo decirles lo que se perderá si estos dos hombres –que no parecen entender qué era el Post, qué es todavía y qué podría ser– continúan tratándolo como un activo en dificultades o una moneda de cambio con un presidente que, en última instancia, no respeta a los solicitantes de negociación.
Watergate comenzó como una historia local.
Marty Weil, que ahora cumple 61 años en el Post, estaba sustituyendo como editor nocturno en el escritorio del Metro cuando escuchó cinco palabras crujir en el escáner de la policía: “Las puertas se abren en el Watergate”. Al Lewis, el reportero policial diurno, escribió el primer artículo que apareció en la portada del 18 de junio de 1972: “Cinco detenidos en un complot para molestar a la oficina de los demócratas aquí”. Y entonces Gene Bachinski, que se encargaba de la ronda nocturna, recibió una pista clave: un oficial que lo arrestó le permitió vislumbrar la libreta de direcciones de uno de los ladrones de Watergate, que contenía una entrada garabateada, "H Hunt. WH", y un número que iba directamente a la Casa Blanca.
Bob Woodward y Carl Bernstein se presentaron a trabajar ese domingo y pronto asumieron el mando. La historia se hizo nacional, derrocó a una presidencia e inspiró a generaciones de periodistas. Pero también fue un reportaje por excelencia del Post: buscar implacablemente y sin miedo la verdad y pedir cuentas al poder en un esfuerzo colaborativo en toda la sala de redacción. (Ese artículo inicial enumera ocho (¡ocho!) periodistas del Post que contribuyeron con reportajes, un adelanto de los artículos con firma triple e incluso cuádruple que han llegado a marcar los esfuerzos más ambiciosos del periódico.)
Watergate no fue la última vez que el periódico convirtió la cobertura de acontecimientos locales en noticia nacional. El Post también informó sobre los ataques del 11 de septiembre, en los que murieron 125 personas en el Pentágono y las 64 personas a bordo del vuelo 77 de American Airlines cuando se estrelló; el tiroteo de Virginia Tech en 2007, que dejó 32 profesores y estudiantes muertos y decenas más heridos; y el motín del 6 de enero en el Capitolio y sus consecuencias. El año pasado, el Post, con reporteros expertos en casi todas las agencias federales importantes, entregó relatos insuperables sobre el DOGE del gobierno federal. (En medio del constante flujo de primicias del periódico, el mes pasado agentes federales allanaron la casa en Virginia de Hannah Natanson, el “susurro del gobierno federal” del Post.) Cualquiera que sea el listón que se establezca para el éxito (exponer la corrupción, cambiar vidas, hacer llorar a los lectores y ponerlos en acción, brindar alegría y comprensión a la comunidad a la que sirve, ganar premios), el Post siempre lo ha aprobado.
Los despidos de hoy dan una idea de la supuesta estrategia más reciente: un enfoque casi exclusivo en la política y la cobertura de seguridad nacional, aunque incluso esa explicación desafía la credulidad, ya que la creciente lista de despedidos incluye a algunos de los mejores reporteros y editores políticos e internacionales del país. Como me observó un veterano reportero del Post: "Estamos cambiando, recortando y recortando nuestro camino hacia un producto mucho más mundano, y uno que no parece atraer a más lectores". En la medida en que exista un plan, parece ser el de transformar el Post en una facsímil de Politico. (En otra cruel ironía, Politico nació del Post hace casi dos décadas, cuando dos reporteros se marcharon para lanzar su propia publicación, de ritmo rápido y exclusiva, para ganar la mañana).
Pero las publicaciones de interés general pueden resultar rentables. El New York Times ha demostrado que se puede ganar dinero diversificando, expandiendo, experimentando y ofreciendo algo para todos. (¡Noticias! ¡Audio! ¡Juegos! ¡Cocina! ¡Video! ¡Formato largo!) La publicación que estás leyendo ahora es rentable y tiene casi 1,5 millones de suscriptores. Otras publicaciones especializadas, como Axios y Punchbowl News, han logrado triplicar las necesidades e intereses de su audiencia principal. El Post, en cambio, está abandonando su audiencia actual en busca de una que tal vez no exista.
Lo que Bezos, Lewis y sus subordinados amantes de la jerga tampoco entienden es que la cobertura del periódico sobre Washington no será tan vívida ni tan autorizada sin las contribuciones de los periodistas de las oficinas de todo el mundo. Esos corresponsales arriesgan sus vidas para ayudar a los lectores a comprender cómo, digamos, que Estados Unidos deponga a un líder en Venezuela puede tener consecuencias para los ciudadanos que viven en Ohio. La cobertura de la Casa Blanca y el Congreso se ve reforzada por un equipo de Metro bien formado y narradores perspicaces en Style. Y no puedes ser el cronista definitivo de esta ciudad capital si no cubres a nuestros queridos Nats, Caps y Commanders, lo que sucede en las escuelas de nuestros hijos o qué restaurante tiene las mejores pupusas.
Casi todos los medios de comunicación están luchando por reinventarse. Pero el Post debería haber estado mejor equipado que la mayoría para afrontar el momento. Tiene una gran reputación, un gran talento y un gran posicionamiento para cubrir historias locales para una audiencia numerosa y altamente educada dispuesta a pagar por las noticias, y para servir a una audiencia nacional más amplia, ávida de informes políticos y de rendición de cuentas profundos.
"Ésta es la capital de la nación, y las personas que viven aquí son diplomáticos, empleados del gobierno federal, servidores públicos, asesores de seguridad nacional y personas que trabajan en la Casa Blanca y que también envían a sus hijos a la escuela aquí", me dijo un reportero local del Post. "Y puedes vivir en el noroeste o en el sureste, y todo el mundo está enojado porque no quitan la nieve".
La semana pasada, los corresponsales extranjeros del periódico publicaron un vídeo dirigido a Bezos, explicando cómo, como dice la jefa de la oficina de Ucrania, Siobhán O'Grady, han estado arriesgando sus vidas para cubrir guerras, pandemias, levantamientos civiles y mucho más. En el vídeo de dos minutos, a menudo con explosiones y otros peligros como telón de fondo, los periodistas ofrecen viñetas de su vida diaria: “Yo estaba allí cuando un misil ruso impactó en un parque infantil ucraniano y mató a nueve niños”. “Yo estuve allí cuando los talibanes reforzaron su control sobre Afganistán”. “Estuve allí en enero de 2020, en las afueras de Wuhan, cuando China lo cerró para contener un virus misterioso”.
El poder del Post siempre ha sido su humanidad palpitante, el ágil trabajo en equipo que ha permitido a cada individuo producir algo mucho mayor de lo que podrían haber logrado por sí solos.
Yo estaba allí. Yo estaba allí. Yo estaba allí. Estábamos allí.
No ser The New York Times , verse obligado a hacer más con menos, fue liberador. Creó (requirió) una cultura de colegialidad y colaboración, una voluntad de experimentar y asumir riesgos, una cierta picardía. “Hay una especie de mentalidad de Avis en el Post: 'Nos esforzamos más'”, me dijo Mike Semel, editor del Post desde hace mucho tiempo y que ahora trabaja en The Athletic. Se refería a la ahora famosa campaña publicitaria de 1962 de la compañía de alquiler de automóviles, que adoptó su estatus número 2 detrás de Hertz, prometiendo un mejor servicio al cliente y, en el proceso, aumentar sus ingresos. Como entendió Avis, ser el desvalido es liberador.
Durante el primer mandato del presidente Trump, el entonces editor ejecutivo, Marty Baron, dio luz verde a una versión gráfica de no ficción del Informe Mueller y luego lo convirtió en un libro. Y cuando el Congreso se negó a crear una comisión al estilo del 11 de septiembre para investigar los ataques del 6 de enero, el Post decidió que haría lo que el Congreso no haría: sin poder de citación, más de 100 periodistas de toda la sala de redacción produjeron una serie de investigación de 38.000 palabras, “El ataque”, que ofrece la historia definitiva de la insurrección mortal en el Capitolio de Estados Unidos. (Era parte del paquete que ganó el Premio Pulitzer de Servicio Público 2022).
El Post siempre ha sido un periódico de escritores, una sala de redacción tan completamente fragmentada que al mismo tiempo todo parece posible (grandes ideas, grandes ambiciones) y todavía se siente como un pequeño milagro cada día cuando un periodismo tan consistentemente bueno emerge de un caos tan glorioso. (Durante todo el tiempo que estuve allí, registré mis días de vacaciones y el tiempo de compensación en notas Post-it amarillas, que mis editores respetaban indefectiblemente).
Existía la sensación de que cualquiera podía hacer un gran periodismo, en cualquier rincón de la redacción de K Street. Proyectos apasionantes e investigaciones desafiantes no estaban bloqueados para ciertos equipos de élite. El Post era un lugar donde todos podían ser, y eran, parte de la misma misión compartida; usábamos sudaderas con capucha de Democracy Dies in Darkness para trabajar y gorros WP azules y blancos en invierno.
Ayudó que incluso las estrellas más importantes del periódico aprendieran a ser reporteros en los mismos lugares poco glamorosos: el sur de Maryland; el condado de Loudoun en Virginia; los ruidosos y sudorosos gimnasios de los deportes de secundaria; policías nocturnos. "Es difícil explicárselo a alguien de fuera", dijo Semel. Mientras todos los demás celebraban el Día de la Independencia, generaciones de reporteros del Post tuvieron que pasar la tarde de vacaciones en el césped tostado por el sol junto al Monumento a Lincoln, redactando historias para el periódico del día siguiente. "David Fahrenthold estuvo en el Mall el 4 de julio, antes de ganar su Pulitzer".
En esencia, una escritura narrativa convincente es un ejercicio para generar empatía y ayudar a los estadounidenses en un país fracturado a entenderse unos a otros. Pero esa empatía, compasión y trabajo en equipo también se extendieron dentro de la sala de redacción.
Compartimos números de teléfono y escenas de nuestros cuadernos, invitamos a nuestros colegas a unirse a nosotros en almuerzos y bebidas y pasamos tiempo en Slack tratando de hacernos reír unos a otros. A menudo, uno de mis compañeros de cubículo me escuchaba hablando por teléfono y, antes de que colgara, me enviaba por correo electrónico una sugerencia para mi historia o me enviaba la información de contacto de una persona a la que debía llamar.
Otros simplemente enviaron mensajes de texto con el mensaje "chequeo de bienestar" una y otra vez a sus amigos y colegas que sabían que estaban trabajando en una historia físicamente peligrosa o emocionalmente agotadora. Era común enviar un correo electrónico en papel recordando a un padre o un ser querido que había fallecido, y que nuestros hijos entraran y salieran de Zooms. Semel recordó cómo, cuando el estrés se sentía abrumador, bajaba al sótano del antiguo edificio del periódico, en la calle 15, con Steven Ginsberg (quien comenzó en el periódico como copista y eventualmente se convirtió en editor en jefe antes de trasladarse a editar The Athletic) y Nick Miroff (un veterano reportero de inmigración que ahora es mi colega en el Atlántico) para un juego improvisado de Wiffle ball.
Quizás es por eso que el equipo de reportajes del periódico en la Casa Blanca, que sabía que era poco probable que se viera afectado, escribió una carta a Bezos antes de los recortes, rogándole que interviniera. Algunas de sus historias más leídas "se basaron en la colaboración con todos los rincones de la sala de redacción", dijeron, porque "el trabajo de nuestros colegas ayuda a mejorar el nuestro".
Aunque muchas personas talentosas y trabajadoras han abandonado el periódico en los últimos años, muchas personas talentosas y trabajadoras han decidido quedarse y otras se han unido. El Correo sigue siendo uno de los mejores lugares para realizar un trabajo importante. Los periodistas rechazaron adquisiciones lucrativas u otras ofertas convincentes para quedarse y luchar por un lugar que aman porque creen en el periódico y la misión. (Sería negligente aquí si no mencionara que, agridulcemente, The Atlantic y el Times han estado entre los mayores beneficiarios del éxodo actual).
Pero cada salida –ya sea por elección, compra o, ahora, destrucción deliberada– representa no sólo una pérdida individual sino el borrado de años de memoria institucional. ¿Cómo se puede conservar la cultura de un lugar cuyo periodismo cantaba absolutamente debido a (no a pesar de) lo que mi querido editor Dan Eggen bromeó una vez que era el mayor problema de mi rincón del edificio: “Demasiadas risas”?
Llegué al Correo a principios de 2017, en un punto más bajo personal y profesional. Mi novio y yo acabábamos de romper después de casi una década juntos y yo dejaba mi primer trabajo en The New York Times. Empecé nada más terminar la universidad, como investigadora de Maureen Dowd, y fue una experiencia increíble. Fue una gran jefa y mentora y, a menudo, sigue siendo mi primera persona a quien pido consejo sobre cualquier tema. Sin embargo, durante mucho tiempo me había sentido como un perpetuo jugador del equipo universitario junior, incapaz de despojarme del brillo de mis primeros años como asistente.
Pero el Post me quería. Su equipo me entendió (con todas mis peculiaridades, defectos y complicaciones) y la sala de redacción me dio la bienvenida. Casi de inmediato, mis editores me impulsaron hacia oportunidades que ni siquiera hubiera soñado intentar aprovechar: moderar un debate demócrata entre el Washington Post y MSNBC en 2019, trabajar en tres proyectos que ganarían cada uno de ellos premios Pulitzer. Finalmente, comencé a creer en mí también.
La sala de redacción era un alegre grupo de inadaptados y yo era uno de sus alegres guerreros. Estaba en casa.
Mis compañeros de equipo de la Casa Blanca cubrían regularmente mis turnos o intercambiaban días conmigo para que pudiera satisfacer las diversas demandas de mi complicada familia mixta. (Recuerdo vívidamente salir corriendo por la puerta una tarde para ir a la actuación de mi hijastra de segundo grado en el conjunto de Alicia en el país de las maravillas mientras mis compañeros de escritorio me vitoreaban). Cuando aborté entre mis dos embarazos exitosos, mis colegas me llamaron y enviaron mensajes de texto diariamente para informarme, y me enviaron galletas y sopa. Y cuando Trump finalmente accedió a una entrevista el mes en que di a luz a mi primera hija, en 2018, Phil Rucker y Josh Dawsey me llamaron durante mi licencia de maternidad para invitarme a unirme a ellos porque, dijeron, también era mi entrevista. (Finalmente rechacé, una combinación de una desafiante recuperación de la cesárea, depresión posparto y horror abyecto ante cómo podría reaccionar el presidente si comenzaba a perder leche en la Oficina Oval. En mi ausencia, Trump les dijo a Rucker y Dawsey que me deseaba lo mejor, pero que siempre había sido muy desagradable con él).
No soy el único. Andrew Golden, que cubre a los Nacionales de Washington para el periódico, conoció y se enamoró de su ahora esposa en el Post. (Su contratación también fue un momento de cierre de círculo para su familia, y su abuelo, un nativo de Washington y ávido fanático de los deportes, guarda cada historia que escribe en cajas de cartón). En 2007, Carlos Lozada, crítico de libros del periódico desde hace mucho tiempo, aceptó el trabajo más difícil que jamás había tenido, como editor de seguridad nacional, y luego descubrió ese mismo mes que su hermana mayor se estaba muriendo de cáncer, y sus jefes le dijeron: Ve, tómate el tiempo que necesites. No te preocupes por los días de vacaciones. No te preocupes por el trabajo. Podemos solucionarlo todo. “Todos simplemente me encubrieron y eso fue todo”, me dijo Lozada, que ahora trabaja para el Times. “Pasé mucho tiempo con mi hermana en los últimos días y nunca dejaré de estar agradecido al Washington Post por eso”.
Erin Cox, que cubre la política de Maryland para el periódico y cuyo esposo, Rick Maese, cubre deportes, sufrió un ataque cardíaco casi fatal apenas 10 semanas después de dar a luz a su tercer bebé. La sala de redacción apoyó a su familia, enviándoles dinero, comida y apoyo. Los colegas pagaron, entre otras cosas, tres semanas de campamento de verano para su hija de 6 años, cuyo aterrador agosto se vio repentinamente eclipsado por recuerdos de ir a la piscina, hacer cometas y reírse con nuevos amigos. Un periodista de negocios con quien Cox nunca había hablado apareció en su puerta con un festín vegetariano de varias partes. El editor de Cox trajo a su hija en edad universitaria para ofrecerle servicios de niñera. El Post llenó un tren de comidas durante tres meses, dejando a su club de lectura sin espacios restantes. (Se conformaron con una tarjeta de regalo).
"Quiero decir", me dijo ahora por teléfono, "tenía un tubo en la garganta que goteaba sustancias químicas sobre mi corazón para recuperar la función suficiente como para que tal vez algún día pudiera subir un tramo de escaleras, y ¿sabes lo que me sentí? Abrumada por el amor".
Cuando el editor en jefe de The Atlantic , Jeffrey Goldberg, que hizo prácticas durante dos veranos en el Post antes de dedicarse a la policía nocturna, se acercó a mí en el verano de 2024 para proponerme unirme a esta revista, me intrigó. Siempre quise ser escritor de revistas y me había suscrito a The Atlantic unos años antes, harto de tener que pagar cuando había tantas historias que quería leer.
El trabajo que me ofrecía era el que había imaginado para mí desde que era un niño leyendo esos grandes de la sección de Estilo. Pero también pensé inconscientemente que el proceso iba a terminar cuando yo le dijera, sinceramente: "Me estás ofreciendo el trabajo de mis sueños, pero ya tengo el trabajo de mis sueños, y el empate es para el equipo local".
Sin embargo, me di cuenta de que el Post no era el mismo periódico que me había contratado ocho años antes y que no quería trabajar para un propietario y editor que no podía articular una visión y confundía el desprecio por la redacción con un plan de negocios.
Me encanta El Atlántico. Estoy escribiendo historias que resultan a la vez desafiantes y satisfactorias. Pero aun así, también extraño el Post. Y mientras observo el deliberado desmantelamiento del periódico de la familia Graham, de Woodward y Bernstein, de Marty Baron, de tantos de mis mejores amigos, mi dolor sigue siendo visceral y mi ira aún cruda.
Lozada me dijo que le encanta su nuevo trabajo en el Times, pero que el Post siempre será especial para él también: “Trabajé allí durante 17 años y todavía pienso en el Post en términos de 'nosotros'. Incluso cuando hablo de ello ahora, digo: 'No puedo creer que hayamos hecho esto'”.
“El Post sigue siendo mi 'nosotros'”, continuó. “Siempre será mi 'nosotros'”.
Pero, en realidad, el Post es todo nuestro “nosotros”: los periodistas que luchan por él, los que compiten contra él, los que estamos en la diáspora y, especialmente, la comunidad que cuenta con él y la nación que recurre a él. Merecemos mucho mejor.